Sou da utopia, pura ilusão.
Sou a habilidade sem jeito,
Sou o torto sem o direito,
desejo efémero da perfeição.
Sou um ser confuso, imperfeito
Sou o fruto de quem me fez.
Sou rosa desfolhada no peito,
Sou caminho largo e estreito,
pedra de calçada talvez.
Sou um ser inquieto, imperfeito
Sou tela em branco por pintar.
Sou delírio já contrafeito,
Sou pássaro num parapeito,
que já não sabe cantar.
Sou um ser estúpido, imperfeito
Sou certo de ter ilusões.
Sou a negação do que aceito,
Sou a mórbida visão que espreito,
nos meus milhares de questões.
Sou um ser perdido, imperfeito
Sou tentativa e desilusão.
Sou o que ainda não está feito,
Sou mais do que trago no peito,
nesta alma em construcção.
Sou um ser contido, imperfeito
Sou incerteza da razão.
Sou o refazer do refeito,
Sou o oposto do perfeito,
busca eterna da perfeição.
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